O mundo é mais cruel para as mulheres.
O cruel é mais mundo para as mulheres.
Contava o meu pai, de uma forma demasiado entusiasmada para um velório, que ele, o defunto, bebia copos de 3 com o meu bisavô Aniceto.
Quanto a mim, eu vivo em muitas mentiras e quando eu digo a verdade é como naquele sonho que eu tive esta noite, em que alguém me pegava ao colo e me fazia rodopiar.
Eu digo a verdade e é como se morresse e me reconciliasse com Deus, delícias eternas à sua direita, ou campos muito muito verdes como me conta o meu avô acerca das suas experiências pós morte, que segundo ele já lhe aconteceram duas vezes (ou 3, já não tenho bem a certeza).
Sonho um dia dizer toda a verdade acerca de mim e do meu corpo e contemplar a face de Deus, na presença dos anjos e de todos os meus mais queridos que faleceram antes de mim.
Entretanto, vou pensando sobre o que pode ser verdade, entre uma série de televisão ou uma ida a um velório, entre um dia de trabalho ou uma discussão familiar.
Quem me dera antes ir beber copos de 3 com o senhor Joaquim e o meu avô Aniceto, falar sobre melros e mulheres e, talvez, aprender alguma coisa sobre os homens.
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